Всех мам с праздником - Днем матери!

Сегодня у нас самый трогательный, ласковый и теплый день осени - 

День матери!

День наших бабушек, мам, нас самих и наших дочек, 

успевших стать мамами наших внуков! 

Поздравляем всех-всех! Здоровья и счастья нашим дорогим мамочкам!

Я сегодня просто хочу показать вам несколько не банальных, 

как мне кажется, трогательных рассказов о маме, в стихах и в прозе.

Начнём с самого начала, с начала жизни. Вот, что пишет об этом интернет.

Замерла от счастья я сегодня ночью... 

Просто мне подумалось: "У меня есть дочка..."

Удивляюсь каждый день я заново как будто: 

У меня есть девочка, как так и откуда? 

Много или мало, мало или много?..

Просто это счастье, данное мне Богом.  

Поцелую ручки, пяточки поглажу.

Остальное вроде, все не так уж важно.

Длинные реснички не мои, но все же,

Взгляд моей малышки мне всего дороже.

Как бы в этих глазках слез ее не видеть,

Как бы с ней не ссориться, как бы не обидеть.

Как бы мне помочь ей, улыбаться чаще,

Как же рассказать ей, что такое счастье.

Постараюсь, милая, постараюсь, честно,

Быть тебе хранителем, ангелом небесным!

Замерла от счастья я сегодня ночью…

Просто мне подумалось: "У меня есть дочка!"

 ******

  Олег Митяев  "Мама"

Почти у каждого из нас бывает драма,

Она, казалось бы, решается легко:

Одна в осеннем городе скучает мама,

И этот город расположен далеко.

И мы сначала ничего не замечаем,

И дни разлуки складываются в года...

И обещаем написать и забываем,

И наши мамы нас прощают, как всегда...

А когда-то мальчик был обеспокоен,

Если только мама покидала дом,

И, уткнувшись взглядом в пальмы на обоях,

Ел горбушку хлеба с сахарным песком.

И ждал, когда в подъезде ржавая пружина

Скрипнет, возвращая ласку и покой...

А у нее работа, а потом дружина,

И под вечер с полной сумкою домой.

Как две заботливые птицы, эти руки

Нас успевали защитить и пожалеть,

А мы смотрели с братом только на зарубки

На косяке дверном, мечтая повзрослеть.

И дождик летний капал, и земля парила,

И, как в войну, мы продолжали в жизнь играть,

И все, что раньше мама нам не говорила,

Мы начинаем только-только понимать:

Почему так много было кукурузы,

Почему в апреле запахи острей,

Почему зимою хочется арбуза...

А вообще-то было все, как у людей.

И тот пьянящий запах новеньких сандалий,

И в кульке за рубль десять карамель,

В шариковой ручке радостный Гагарин...

Так ничто не может радовать теперь.

Но раз в году хотя бы, кажется, так просто

Вернуться к тихой радости родимых глаз,

Но мы спешим к вершинам творческого роста,

И мамы понимая, не тревожат нас...

И ждут и врут опять немножечко соседям,

Похлебывая тот же ягодный кисель,

Что, может быть, на Новый Год домой приедем,

А нас несет опять за тридевять земель.

Но, как с пластинки пыльной,

Пляжный визг нам слышен,

Память наша пленкой рвется, как в кино.

И как же мы бессильны пирожками с вишней

Возвратить ту радость детства своего...
Как же мы бессильны...

*****

Письмо Экзюпери к матери

Это письмо было написано автором "Маленького принца" - Антуаном де Сент-Экзюпери - в далеком 1922 году. Тогда будущий писатель, а пока молодой военный летчик, служил вдали от дома. Письма к близким были для него настоящей отдушиной в нелегкой службе. Среди них особое место занимают письма писателя к маме - Мари Буаэ де Фонколомб. Вот оно:

"1922 год.

Мамочка!

Я перечитал ваше вчерашнее письмо, наполненное такой нежностью. Мамочка, как бы я хотел побыть сейчас рядом с вами. Как бы я хотел, чтобы вы узнали, как с каждым днем я учусь любить вас все больше. Я не писал в последние дни, но у нас сейчас так много работы!

Вечер так тих и спокоен, а мне грустно, непонятно отчего. Этот стаж в Аворе тянется утомительно долго. Мне очень нужно лечение отдыхом в Сен-Морисе и ваше присутствие.

Как же я мог заставлять вас плакать когда-то? Когда я думаю об этом, я так несчастен.

Что вы делаете, мама? Пишете ли вы картины?.. Ответьте мне. Ваши письма помогают мне жить, они приносят свежесть. Мамочка, откуда вы берете такие прелестные слова? Хожу под их впечатлением целый день.

Вы нужны мне так же сильно, как в детстве. Старшина, военная дисциплина, уроки тактики - какая сухость, какая черствость! Я представляю, как вы поправляете цветы в гостиной, и я ненавижу старшин.

Я заставлял вас сомневаться в моей нежности. Но все-таки если бы вы знали о ней сейчас.

Вы лучшее, что есть в моей жизни. Я тоскую сегодня по дому, как мальчишка. Подумать только - вы там ходите и разговариваете, а мы могли бы быть вместе, но я лишен вашей нежности и сам не могу быть для вас поддержкой.

Правда, мне грустно до слез этим вечером. И правда, что вы - единственное утешение, когда мне грустно. Когда, будучи мальчишкой, я возвращался с большущей сумкой на спине, рыдая оттого, что меня наказали, - помните, в Мансе, - стоило только вам поцеловать меня, как я все забывал. Вы были всемогущей защитой от учителей и монахов-надзирателей. В вашем доме я был в безопасности, и у меня не было никого, кроме вас. Это было так славно.

И сейчас по-прежнему - только у вас я могу найти приют, только вы знаете все на свете, только вы заставляете меня позабыть обо всем и, вольно или невольно, вновь почувствовать себя маленьким мальчиком.

До свидания, мама. У меня работы выше головы... Здесь, как и в Сен-Морисе, квакают лягушки, но здесь они квакают куда хуже!

Завтра я полечу километров на пятьдесят в вашу сторону, к Сен-Морису, чтобы вообразить, что я в самом деле направляюсь домой.

Целую вас нежно. Ваш взрослый сын Антуан".

*******

А вот какое письмо стареющая мама написала молодым детям. 

Мои дорогие дети!

Завтра вы приедете ко мне в гости, потому что у меня юбилей. Вы увидите, что я старею. Пожалуйста, будьте терпеливы и попытайтесь понять, через какой этап жизни я сейчас прохожу…

Если я или папа будем вам рассказывать то, что уже рассказывали год назад, если мы будем повторять одни и те же истории снова и снова, не прерывайте нас, чтобы раздраженно заметить: "Ты это уже рассказывала. Пару минут назад"… Просто послушайте. Пожалуйста. Постарайтесь вспомнить те времена, когда вы были маленькими, и я читала вам одну и ту же сказку снова и снова, пока вы не засыпали.

Когда я говорю, что не хочу сейчас принимать ванну, не сердитесь и не смущайте меня. Лучше вспомните, как вечерами после тяжелой работы мы уговаривали принять душ вас, когда вы были детьми. Вы ведь не очень любили его, верно?

Когда вы видите, насколько я невежественна в том, что касается новых технологий, просто дайте мне время научиться. И не смотрите на меня так!.. Помните, как я терпеливо учила вас делать что-то новое надлежащим образом? Как учила вас одеваться, расчесывать волосы, решать каждый день сложные жизненные вопросы…  

Когда мои старые, уставшие ноги не позволяют мне ходить так же быстро, как ходите вы, просто подайте мне руку и подстройте свой шаг под мой. Я точно так же подавала вам руку, когда вы только учились ходить…  

Если я иногда теряю мысль или нить разговора, дайте мне время вспомнить, о чем идет речь. Не нервничайте. Не проявляйте нетерпение и высокомерие. Просто знайте: самое главное для меня - быть рядом с вами. Вы всегда будете занимать главное место в моем сердце…

Просто побудьте немного со мной. Попытайтесь понять меня. Я берегу время, проведенное с вами и воспринимаю его как дар.

С большой улыбкой и огромной любовью я заканчиваю это письмо. Просто хочу напомнить: я вас люблю , мои сладкие дети! 

(источник: интернет)

*******

Стихотворение Заремы Мирзоевой "Стареющая мать"

Скандалов, как огня, она боится,

Усталая, стареющая мать...

Ссутулившись, всегда на помощь мчится,

Готова и встречать, и провожать.

Её опека просто раздражает,

Её расспросы лишние порой...

Её невольно внуки обижают,

И дети повторяют: дверь закрой!..

И всем она участием мешает.

Ложится поздно и встаёт чуть свет.

Хлопочет, суетится, всё решает,

Пытается всё время дать совет.

Навязывает в пост свои рецепты.

То вдруг не так стирает "автомат",

То переложит книги и конспекты,

То реплики вставляет невпопад...

Тревожится, когда приходят поздно.

О Боге затевает разговор.

И библию листает так серьёзно,

И в церковь ходит с некоторых пор...

Но день настал... и в доме стало пусто…

Её тогда в больницу увезли...

Друг другу все в глаза смотрели грустно,

Когда бросали в яму горсть земли...

И каждый раз, когда не успевали

Перед работой чай себе согреть,

Невольно о старушке вспоминали, 

Которую у них украла смерть.

Её расспросов всем не доставало…

И телефон предательски молчал...

И так её опеки не хватало...

И больше никого никто не ждал…

Все помнят, как крестила у порога,

Ходила воду в храме освятить,

И счастье для своих детей у Бога

Так лишь она умела попросить!

И, кажется, была б она живая,

Хватило б для неё и слов и чувств...

Как жаль, что понимаем, лишь теряя,

Что мир без мам и холоден и пуст...

********

И от себя

Я тоже пишу письма маме... пишу в ночной тишине, под звук этой тишины в голове, при свете уличного фонаря, во время разноцветной бессонницы...

По темному потолку бегут, как кадры кино, воспоминания: вот нас с мамой фотографирует модным "Зенитом" папа; вот он выбрасывает в канаву новую кепку, в которой я его не узнала и разрыдалась, а мама заливисто смеется, закидывая голову назад; вот маму привезли из роддома с розовым кулечком на руках - и я стала старшей сестрой; вот мама, очень уставшая, пришла с работы, а у меня в дневнике двойка, а в комнате беспорядок, и мне так стыдно и так жалко маму, что я "её не люблю и не помогаю ей, у других дети, как дети..."; а дальше всё реже в памяти сюжеты и всё чаще общее впечатление о строгой маме... а потом вдруг в воспоминаниях только старенькая мама... Что-то я пропустила?.. Чего-то не заметила?.. Что-то не запомнила...

Лежу и шепчу какие-то слова о том, как я люблю её и папу, как мне их не хватает, как мало я им говорила нежные слова и целовала, как редко я к ним приезжала... и ещё как сейчас моя дочь, к счастью и слава Богу, не похожа на меня... и что-то теплое касается моего лица: мамины руки?.. я пытаюсь погладить эти руки, а чувствую... только свои мокрые от слёз щёки...

 ПОЗВОНИ МАМЕ. ПОЕЗЖАЙ К МАМЕ.

ВЕДЬ ДЛЯ НЕЕ ТЫ ВСЁ ТОТ ЖЕ МАЛЕНЬКИЙ РЕБЕНОК -

"СЧАСТЬЕ, ДАННОЕ ЕЙ БОГОМ"...